Мы больше не враги, нам легче быть друзьями,
Мы будем ждать, пока исполнит соловей
Балладу на стихи, написанные нами
Углём на куполах разрушенных церквей.
Прости мою печаль, она неумолима,
Мне скоро уходить, к чему теперь слова?
Я оттолкнусь от трав, взлечу клубами дыма
Костра, который кормит палая листва.
25 ноября 2005