А это путь к себе, который
Опасен и упрям, как локон.
…Слетает ночь хохлатым гокко
К ногам скучающей Соноры*.
Икстлан исчез за облаками,
Лишь режут ветки чапараля
Ветров песчаные спирали…
Вдруг, ночь и шорох каблуками
Сорвутся с лестничных пролётов,
Как с рук танцовщиц кастаньеты.
И грустный образ Кастанеды
Мелькнёт во тьме перед полётом
С вершины в пропасть. На мобильный
Наш век, похоже, будет втиснут.
И Поиск с Истиной бессильны
В тисках стабильности войти в со-
Прикосновение друг с другом.
Известен приз ещё до старта:
Икстлан не местность, только карта,
Маршрут скитания по кругу.
Мы путники, наш путь придуман;
Сжат в рамки, в текст, покрыт значками.
…С невертикальными зрачками
Крадётся за свободой пума
В степи, вдали от притязаний,
От наших планов и проектов.
Мы так гордимся интеллектом
И ждём от мыслей приказаний.
А жизнь пульсирует пучками,
В ловушках уличного шума.
Звереют толпы. Только пума
Одна, с печальными зрачками
Человека.
* - пустыня в Северной Америке.