Скачет темная лошадка,
ветер в гриве, в пене —кросс,
у жокея - в шпорах хватка,
а у лошади — вопрос:
«Для чего быстрее бури
я бегу, хоть сил уж нет?
То ли беды все от дури,
то ли глупости — от бед?»
На трибунах ипподрома
рот вопит, стучит нога,
запах водки, пива, рома…
Что поделаешь? — Бега!
И свистит, грохочет, воет,
как свирепой бури гром,
всех святых и грешных кроет
одуревший ипподром.
Мчится стадо благородных —
пыль да боль из-под копыт,
а другое стадо — «модных»
за барьерами вопит.
Но, с лошадками не споря,
с грустью думаю сама:
«То ли ум — источник горя,
то ли — горе без ума?..»