Пока не требуют поэта
Ни Аполлон, ни Серафим.
Твореньем тщательного бреда
Ещё он не обременим.
Пока он весь порок и морок.
В друзьях лишь Бахус и Амур.
И строфы, проявляя норов,
Не подчиняются ему.
Ещё и музы не хлопочут,
Не узнавая гений здесь.
А он уже дробит на строчки
Сухие формулы небес.
И, поначалу, сам смущаясь
Пожару собственных горнил,
Он всё уверенней тачает
Свой пласт Вселенной из чернил.
Свой мир из сумасшедших гласных,
Из расставаний и потерь.
Проходит жизнь он класс за классом,
Все чаще думая о тех
Непонятых, недописавших,
недопрочтённых, недожи…
Но Бог и черт воскликнут: «Наши»!
И ангел крылья одолжит.
Пока не требуют к порогу
Ни Серафим, ни Аполлон…
А он мятежный ищет Бога.
И черта ищет тоже он…
