Сквозь стеклышки летних очков наблюдаю вьюгу,
И алая вьюга почти не смущает глаза.
В крови миру-мир, то есть просто тельца и плазма.
Кого-то тревожит миграция денег к югу,
Кого-то еще вдохновляет театр бандосов,
Где реплики выстрелов, мертвый суфлер, и пьесы
Трагично бесплодны. Их, видимо, пишут бесы.
Я к бесам давно не имею больных вопросов.
Ледащую грею любовь, и кормлю на вырост
Последней хурмой. Я читаю ей вслух Бажова.
Не вечная, нет. Но и с этой не так лажово,
И есть вероятность, что эта меня не выдаст
Английскому сплину – заносчивой белой кости.
Тьмы алых снежинок исследуют силу тренья
О стекла. Но если мой друг не прибудет в гости,
То значит, зима – голубая. Ошибка зренья.