У белого снега
проблемы простые –
побольше бы неба
под куполом синим,
и нам поневоле
сегодня и завтра
захочется в поле
глоточек пространства,
езды и полёта
со скрипом полозьев,
восторженной плоти
на снежном помосте,
ночами и днями
бегом и вприпрыжку,
в сугробе и яме
меняем покрышки,
и луны, как совы,
все время за нами
в наряде попсовом –
до самой Рязани,
у русского сердца
стрела и дорога,
как верное средство
добраться до Бога,
под гиканье сбоку
и крики в зените
смешны мы, ей-богу,
а грех наш простите.