Открываю Душу,
Только перед кем?
Всё равно задушат
На витом шнурке,
Всё равно затянут
Кумача узлом,
Нехотя помянут
За хмельным столом.
Под розлив бокалов
Выплеснутся речи:
"Славный был Он малый,
Только зря перечил".
Всем похвалы сладкие
Заливают очи.
В бешеном припадке
Правда жить не хочет.
Да за что же сволочи,
Изорвали Душу?
Боле нету мочи
Бред лукавый слушать.
Нынче всеми я забыт,
Никому не нужен.
Толи гром по мне гремит...
Толи плачет стужа...
Ну а может Воробей,
Чистит клювом перья?
И страдает меж стеблей
Утренним похмельем.
И теперь, на вас на всех,
С высоты дрожащей?
Говорю вам, что поэт,
Был я не пропащий...