- Иду…
Бывает ли так?
- Или так, всегда и для всех…
Эту планету в снега замело…
Иду по улице, где жизнь, проистекает,
Несу завёрнутое в ткани белое крыло…
Триста шестьдесят пять дней в году зима,
И один только високосный день оставлен тебе…
В этот день, наплевав на время и года,
Тебе нужно самые важные слова сказать… мне и судьбе.
Ожидания, как гадюки, шаги, как выстрелы,
Отзываются в висках болью… все дела канитель,
Без тебя, они лишены всякого смысла… даже гореть.
Но горю как простуда, на планете людей, где нет…
Второй такой крыльев пары… на земле всей нет. Стою,
Смотрю, за горизонты этого океана… проносятся
Машин холодные огни. А ты всё не вышла
Из жизни тумана, и не сказала,
- Замёрз, ну давай отогрею -
Пошли…
Тихо.
Но это… не всплеск крыла,
И не гора, это на ребро,
Строки поставленная тахикардия…
Дальше всё без слов – ночь…
Все слова что, они не важны,
Ведь они… другие.
Тихо и темно.
Ночь…
И ты,
Не смотри,
Ты не она…
- Уходи…
Уходи.
од…
на…
Только проза в этих стихах одна,
А дальше 365 дней как один день,
365 дней и один день, где важна
Для меня… только она. Остальное,
Время по имени Ноль. - Ноль…
И ещё одна ночь без тебя… Так,
Проносится наша жизнь, где
Я потерял тебя. – Слышешь… Тихо.
И я молчу, не могу услышать тебя.
Улицы квадраты, лица мониторы,
Открыл бы рану, да… занавешены лиц
Холодом каждодневья слепые шторы.
Надо продержаться все го-то… до утра.
Нам надо продержаться с тобой до утра.
Если я ещё здесь, то значит ты не дошла,
До нашей любви ты не дошла, А иначе,
Что я делаю здесь… - на земле?
Быть может как в дверь,
Я просто взял да и вышел в окно,
Этого мира окно… белое небо,
Где без тебя… - вечно темно.
Иду.
Замёрз…
Мигают огни…
Может мне почудилось…
И голос мой… Продлевает
Эти… дожди… сь.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
(Какой диагноз?
- Записывайте,
Вскрытие показало…
Что это, всего лишь,
Тахикардия).
- Куда этого,
В приёмной нет ни кого…
- В небо! – Что не видите,
Ожидают другие…
- А что делать со свёртком?
- А что там?
- Крыло…
- Крыло, странно…
Я встречал раньше свёрток…
Но там чёрные, не парные…
Значит другие…
P.S.
Разномастные крылья держали стены дождя,
Где каждое из них рвало тоской. - По небу
Непонятая их душе, - ностальгия…
Влечёт… небо, в клике птиц влечёт…
И болит то место за плечом…
Где крылья пришиты другие. Так отчётливо,
Как среди 365ти дней в году,
Один день… по небесам… ностальгия.