пламя хлопает в ладоши
под бровями зданий
темнота черней галоши
спрятанной в кармане
о погибшей красоте
из последней мочи
воет дизель в животе
у чугунной ночи
в раскладушке из песка
заходясь от плача
пишет циркулем река
письма наудачу
там неслышная рука
щиколотки студит
там взлетают в облака
спичечные люди
тонкий пепел в волосах
щепки по откосам
шелестят на небесах
чьи-то папиросы
на косу ложится дым
медленнее меда
палец бешеной звезды
протыкает воду
и свободные вполне
от тоски и чуши
спят у ветра на спине
спичечные души
