Хорош бумагу мять! Слабее брызжут соки –
Естественно вполне – часы не пустишь вспять...
Общаться с вами. Мне. На уровне высоком.
Да выдержу ли я? Вот, комплексы опять...
И толку от того, что притворюсь пилотом,
Раз кресло, плед, камин - вседневный горизонт...
Мне ль оживить сюжет нежданным поворотом!
А раз не верю сам, к чему вас «брать на понт»?
И задом натирать мозоль на стуле старом,
И рифмы подбирать позорно, в ... словаре,
И в ночь из дня нести словесные кошмары,
И тяжко засыпать на утренней заре.
И некуда идти. Ни ругань, ни стенанья
Никак на результат не могут повлиять.
Итоги бы подбить, а теловычитанье,
Небось, уже в пути, и не заставит ждать.
Чем так, придурком, жить, себя вконец утратив,
Ни Богу свечка, и – ни чёрту кочерга
(Погас метеорит – один холодный кратер,
Куда не ступит век читателя нога),
Не лучше ли совсем, вконец сойти со сцены –
«В Саратов!» В монастырь, или ещё куда...
Где глушь, да гладь, да тишь, и каменные стены,
За коими течёт небыстрая вода.
Успех чужой вдыхать сквозь дырочку в заборе,
По-старчески брюзжа на Жизни торжество...
Иль стОит просто... захлебнуться в Море,
Частицей малой Меланхолии его...
Но... если песенка моя ещё не спета?
И преходящи ностальгия и хандра?
А вдохновение... ну, заблудилось где-то,
Но уж недалеко от кончика пера?
И может, всё не так ужасно и смертельно,
Ведь чашу до конца ещё не опростал...
Пойдут слова – в размер, в основу рифмам дельным,
И кто сказал, что я от этого устал!
Ещё ядрён и лих (и не трудом тяжёлым –
Игрой ума и чувств), лучом пронзая тьму,
Пробьётся новый стих, и не один, весёлый!
Слух теша, и смеша. Наверно, потому
Ещё я поскриплю. Так. И пером. Немного
Ну, а придёт пора, когда невмоготу,
Тогда меня – в распыл. Тогда – пинком с порога,
Коль не достанет сил, чтоб подвести черту.