Седая в морщинах земля плывёт относительно борта,
Полоска рассвета змеит по жидким просторам небес.
Что думает этот простор? Что думает эта когорта
Кудрявых живых облаков, глядящих в оконный разрез?
Летим. Или, может, парим нд перистым паром перины,
Ты думаешь, страшно летать? Да ладно тебе, не смеши.
Чужое крыло не болит, хоть путь утомительно длинный,
И выполнить смог самолёт давнишнюю просьбу души.
Причёсаны чьей-то рукой, струятся туманные пряди,
Земля глубоко, и пора крыло от небес отрывать.
Поверь, это утро опять прожить можно было бы, ради
Того, чтоб увидеть, как трёт крыло наднебесную гладь.
А знаешь, ведь небо - оно не так велико, как хотелось,
Красиво, как листьев упад в каком-то пурпурном лесу.....
Ну ладно, пост скриптум, уже туманом сменяется белость,
Я утро ловлю за крыло и скоро тебе принесу.