Ночь идёт, индийский ветер воет у реки.
Беспробудным, мёртвым сном спят английские полки.
Близ палатки командира на часах стоит наряд.
Два солдата тихо курят, о вчерашнем говорят:
"Я сидел за стенкой хлева, что на фланге у оврага
Где сипаи раскрошили роту Абрамсона в мясо.
Будто знал он, где лежим мы и палил к нам в буераки.
Словно сито стенка стала меньше, чем за четверть часа."
"-Третий пост - пароль!"
"-Империя и король!"
Ночь идёт, солдат в наряде тянет всех ко сну.
Раскурили папироску - на двоих всего одну.
"Жаль табак пропал на марше" - жалуется Смит:
"Мой кисет достался Гангу и на дне лежит".
"И такое, парень, чувство, знаешь, у меня -
Будто мстит нам, как умеет, здешняя страна.
Будто все поля и реки сговорились вдруг
Англичан пустить на кости, раскидать вокруг."
"-Третий пост - пароль!"
"-Империя и король!"
Ночь проходит, вот и утро снова настаёт.
И британские полки собираются в поход.
Два часа - помывка, завтрак, и вперёд идти.
Груз заплечный и винтовку на себе нести.