В лагуне купается пышная девка-луна,
По самые белые плечи в соленом растворе.
– Любезный, скажите, а как называется море?
– Я даже не знаю, как эта зовется страна.
Я даже не помню, какой нынче век на дворе,
Какой нынче моден язык и покрой пеньюара.
Там что-то звучит вдалеке... Вероятно, кифара...
Нет, все-таки кОто. Прохладно – костер догорел.
Какой безнадежно-огромный вторгается Марс
В пределы орбиты земной, и иного земного.
До Часа быка доживает не всякое слово,
Зато уж трагедии точно наследует фарс.
Украдена гроздь винограда с чужого крыльца,
Лиловые фиги сочатся, невидимы ночью.
Я в Книге судьбы не строка – интервал междустрочный,
Куда комментарий добавлен рукою писца.