Усталым голосом пел альт
О Родине далекой.
Зачем ты здесь, мой музыкант?
И где твоя дорога?
Когда-то, променяв страну
Свою, да на чужую,
Теперь ты чувствуешь вину,
И грусть в глазах ночует.
В моей стране сейчас снега,
В твоей дожди и слякоть...
Да что там говорить, когда
Так рвется альт заплакать!
Я только гость в твоем дому,
Уйду не оглянувшись.
Пусть наши Родины в дыму,
Тебе и здесь не лучше.
И плачет простенький твой альт
Над крышами Парижа.
Тебя, мой милый музыкант,
Я больше не увижу.
01.2006