Ржавой бритвой, взрезая поля и леса,
Потянулись к артерии фронта
Эшелоны. Штыками проткнув небеса,
Грязно-серые вьются колонны.
Топчут мартовский снег тени хмурых солдат.
Ни шинели, ни водка не греют.
После смерти желают отправиться в ад:
В преисподней гораздо теплее.
Кто получит медаль, кто – сто граммов свинца,
Кто-то просто к утру не проснется.
Жуткий грохот в ушах день за днем без конца –
Это сердце. Пускай оно бьется.
Ветер издалека принесет голоса,
Терпкий запах горелого хлеба...
Отражаясь в глазах, отражает глаза
Безразличное грязное небо...