Погасли, истлели в небесной золе
Зари обжигающей блики.
Тропинка в сугробах вторгается в лес,
Так мы доверяемся близким.
Морозное солнце задорно летит
В весну, словно блин в сковородку
И будит на Масленицу аппетит,
Приснится тепло околотку.
Прозрачен до хруста, сверкающий день
Льёт зелень с опушенных елей
В земной, неподкупной своей нищете
Со щедростью сырной недели.
И, будто в бреду утишая дитя,
Тропа обнимает, и вьётся
К реке, где в игре изумруды блестят
И плещется селезень в солнце.