Играет ветер прошлогоднею листвой
и лоскутками золотистыми на соснах.
В тепле апреля, то ли мнится, - голос твой,
точнее шёпот. По утрам здесь
так морозно.
Земля вздыхает.
Стайка рыбок золотых
плывёт по озеру за лебединой парой.
Не замечая этой чудной красоты,
иду и слушаю.
Ни молодой, ни старый
лес просыпается,
весь в солнечных лучах,
устами птиц, ещё несмело и устало,
бормочет, глядя в заозёрные луга,
что торопиться нынче,
в общем, не пристало.
Что это юным разрешается цвести
с утра разбрасывая изумрудно краски.
Не замечая, что нашёптывает стих.
И уж застенчивый подснежник
строит глазки.