А искры слов подхватывает ветер.
Умрут, угаснут, вспенят ли сердца?
Своим согреют пламенем ли дети
Творцов, ушедших в небо к праотцам?
Туман-дорога, россыпь звёздной ночи,
Вода, что боль смывает и с венца.
Идём, творим, живём ли ещё, Отче,
Иль тайно ждём вселенского конца?
Конца всего, что тягостно, постыло,
Того, что сгнив, так древом не взошло,
Всего того, что жизнь лишило силы,
Лишь замутив прозрачное стекло...
Война-волна, куда ж ты запропала?
С тобой мы юнги, юноши в года!
Где девять грамм целебного металла,
Что удивленье дарит нам, когда...
На рваный парус ставя вновь заплаты,
К весне летим, нам хватит ли свинца?
Вокруг могилы шабаш вновь пернатых
И те, кого свет греет мертвеца...