Поцелуй мне в затылок, как пробка шампанского,
ошалелою пулей сморкнулась зима. Я один.
Двадцать третьего раза под утро январское
я родился. Шалью кружится снег-кокаин.
Недопитый бокал обжигающим явственным
безразличьем купается в веточках рук, -
каждый год ложно прожитый счастливо
пью в компании грустных увядших разлук.
Я один – это глупая-глупая истина,
из подарков – в бумажке мужская слеза,
на конверте карельском проставлено числами
"поздравляю.папа.энное января".
Я не Фауст, увы, и давно не в романтиках,
не стыжусь опечаленных питерских шлюх,
прихожу в день рожденья с свечою под мантией
и в полшепота сказки читаю им вслух.