Нет формы совершенней на Земле,
чем кобылицы круп и женский зад,
столь сходные в себе
Как восхитительны и в солнце, и в луне
волос твоих ручьи в траве
и наклонённая под ними голова.
Покатая, упругая спина,
подпёртая коленями земля
и возвышение красивого холма
с раздвинутой ложбинкой в центре
для углубления мужского инструмента…
Стоишь и ждёшь удара от меня,
как груша в солнечности дня
перед стихией алчущего рта,
как скрипка под смычком в симфонии оркестра,
как орган, переплавленный в орган в глазах любви,
как жизни вдохновенье,
как осени прощальное цветенье,
как одинокая каминная зима,
в которой я с тобой и без тебя…
И в холоде пустое сочиненье.