Накрапывает дождь.
Слагаются стихи,
похожие на дождь.
Ты никого не ждёшь,
и улицы тихи,
и пробирает дрожь.
Ты, видно, заболел, -
стращают облака, -
ты, верно, занемог.
И праздник отшумел,
и летний балаган
закрыли на замок.
В саду и в сердце – тень.
Путь осени петлист.
Диагноз – пара строк.
И, словно бюллетень,
сухой кленовый лист
ложится на порог.