Руки дрожат –
То ли с холода, то ли с похмелья…
Скажут соседи –
Опять он сегодня пьян…
Или подумают –
С дурости или веселья
Ищет для инь своего
Проходящий ян…
Только не пьётся ночами
И даже не спится….
Ночь меня в гости
Больше к себе не зовёт…
Ну на хрена мне нужна
В ладонях синица,
Если журавль
Свой отменит полёт…
Строки руки ломают
И душу до пепла,
Словно напалм,
Выжигают буквы-слова…
И, всё кляня,
И в куски разрывая нервы,
Строфами вирш
Выскребаю себя до дна….
…И отступаю,
Своей прикрываясь тенью,
А отдышавшись,
В рост поднимаюсь вновь…
Руки, дрожа,
То ли с холода, то ли с похмелья,
Всё-таки пишут –
Про жизнь, про войну и любовь…