Твои слова мне – мой родимый кров,
моё приобретенье и утрата
заката, что тушуется, багров,
как будто уходящий прокуратор,
и вижу я уже не краски – кровь…
Твои слова мне – и вино, и хлеб,
и возвращение тире разлука
по кругу… Пенелопа… Сон нелеп,
но жизни линия (уже) совпала с луком;
стрела, вот цель двенадцати колец…
Твои слова – прохлада родника,
что льётся, льётся, накаляя камень
сиротства моего, наверняка
выделывая чашу, - между нами
сегодня разделённую… цунами
слов русского, родного языка.