Воздух, словно
золотистое вино,
полон солнцем.
Лето. Это ли печаль?
Позабуду всё,
что знала я, - и вновь
(будем?), мне вприглядку,
сладко твой пить чай.
Чайка нам расскажет,
верно, про моря,
про своё житьё-бытьё
да чудеса.
Ты добавишь,
ничего не говоря,
то, что птице и
пером не описать.
Я увижу…
Кучевые облака
ослепительные
в ярко-голубом
убегут, и не
дослушают рассказ,
торопливо,
их догонит пыль столбом.
Это дождь.
И он наполнит до краёв
наши чашки,
наш извечный непокой.
Чайка скроется,
останемся вдвоём..
Ну, по набережной
(будем?!)
босиком…