Ещё февраль гудит за дверью,
Метелью держится за власть,
Возьму я кисть, и акварелью
Пролью дождя грибного всласть:
На лес, на мшистые пригорки,
Туда, где ждёт грибной улов.
Скорей рисую я ведёрки,
Чтоб не остаться без грибов.
Но жалко, краски на исходе,
И нечем вёдра рисовать,
При том, по этой непогоде
Мне расхотелось в лес бежать.