а где-нибудь за пределами нашего понимания живет придуманный мальчик
и верит всей моей фальши. он каждое утро просыпается в новом месте -
голосом, воздухом, колебаниями мир нестабилен - крестится
и начинает сосредоточенно перерисовывать небо, пользуясь калькой.
и, представь себе, каждый раз оно получается абсолютно-однородно черным -
ветер сбивает в стаи реснички, на которые мы с тобой, конченные,
ставим последние миллионы улыбок, и несет их так хаотично и вздорно,
что мальчику приходится устилать все небо черточками-кровоточинками.