Мы с тобой каждый вечер совершаем обряд –
Расстелив ворох карт на холодном полу,
Мы мечтаем о землях, что нас так манят
Зыбкой тишью озер, далью гор на краю.
Бросить к черту дела, бросить вещи в рюкзак,
И летящей зеленой стрелой мчать вперед…
Мы вздыхаем и прячем мечты наши в снах,
На минуту забывшись, на месяц, на год.
Старый глобус пылится в шкафу, как реликт,
Не тревожим себя изучением карт.
Тот, кто волен лететь, никогда не взлетит.
Тот, кто заперт, отчаянно сходит с ума.
Мы отложим на завтра сегодняшний день,
Ну, а завтра, конечно, забудется он.
Погребенный в сплетении окон и стен,
Как прекрасен был ты, о мечтах наших сон…