Четыре строчки на листе бумаги
Рифмованные чистые слова,
Пронизанные капельками влаги,
Той чистоты, которая жива
Поэт сидел, зажав меж пальцев ручку,
Задумавшись, в таинственной тиши,
Писал, черкал, вновь ставил закорючку,
Записывая крик своей души...
Зачем мы этот мир все время рушим,
Пронизывая вдоль и поперек,
Зачем в себе таланты вечно глушим,
И душу закрываем на замок?!
Они должны известны быть народу,
В них есть тепло, в них радость и печаль,
Не запирайся, дай душе свободу,
Любовь и дружбу в строчки воплощай!
Ты прочитай свои творенья свету,
Дай строчкам жизнь, открой себя другим,
Тогда ты будешь признанным поэтом,
Известным всем вокруг, для всех своим...
...Ушел поэт, стихи лежать остались,
Покрытые кристалликами льда,
Они чисты, но их не прочитали...
Ни для кого жива их красота.