Как странно: ночи напролёт
в саду за стареньким забором
под пристальным луны надзором
деревья водят хоровод.
Луна простит, коль что не так:
они ступают неуклюже,
корнями шлёпают по лужам,
не сразу попадая в такт.
Кора морщинками жива,
переплелись руками ветви,
доверившись дыханью ветра,
копной волос летит листва.
Уснувший дом проснётся вдруг,
преодолеет недоверье,
захлопает скрипучей дверью,
входя несмело в общий круг.
И закружатся до поры
стволы, антенны, гнёзда, ставни,
чтоб пересохшими устами
пить утром молоко зари.