1
У каждого из нас своя страна -
вселенная, и космос, и мирок…
Ты сам ее творец, ее пророк,
твое произведение она.
Я знаю, что в соседовой стране
преобладают сдобные блондинки,
вчерашний джаз, рубиновые рюмки:
блондинки обожают каберне.
В стране соседки справа тишина,
курится ладан и мерцают свечи,
по вечерам она склоняет плечи
за нас, за нас за всех - она одна.
2
В своей стране, и только в ней, я бог,
владеющий стихами и грехами,
и ручками тире карандашами,
и музыкой, плывущей за порог,
сливающейся с дребезгами джаза,
со скрипом тормозов и криком «эй!».
Часть грустной светлой музыки моей,
которую постичь мешает разум,
пытается облечь себя в слова
и самовыраженья в муках ищет,
пренебрегая выбором попроще, -
и знаю я, что музыка права.
3
Ей, только ей - не мне дано понять,
зачем сосед среди блондинок мрачен,
зачем соседка пред иконой плачет
и что они хотят пересоздать.
А если станет музыка строкою,
вы не ищите в ней фальшивых нот -
их в партитуре этой просто нет,
а если есть, так это мы с тобою,
однажды прозвучавшие не в такт,
не в унисон с могучею вселенной -
мол, что ей в нас, таких обыкновенных,
мол, пара нот в симфонии пустяк…