George Gordon Byron
Oh! Snatched Away in Beauty's Bloom
О! Сорвана в расцвете лет,
Надгробья над твоей красою нет,
Лишь розы выросли на дерне том,
И года не прошло - цветы кругом
И дикий кипарис в листву одет.
Печально склонит голову к тебе
Поток, нахлынувший водой,
И мысль пробудит, как во сне,
И, задержавшись, смоет образ твой.
Несчастный! можно ль нарушать покой?
Прочь! Знаешь, слезы - как вино,
Смерть не щадит, лишь учит нас:
Не сетовать ли на нее?
Иль меньше плакать в смертный час?
Забыть бы образ дорогой
И тусклый взгляд последний твой.
