В веке каком ты живешь,
если меня не знаешь,
может, я чем не хорош,
не с голубыми глазами?
может, еще не дожил
до появления в Риме,
пестуя струны души
в водах горячих Гольфстрима,
может, давно меня нет
на континентах вечных,
всё же тобой я согрет,
в этот июньский вечер,
это мое бытие
в шёлковых листьях клена
рвется все время к тебе
памятью в жизнь влюбленной,
так сотвори же себя
и дотянись до века
красной листвой сентября,
стрелами белого снега,
сны мои наяву
что-нибудь напророчат,
если тебя позову
жёлтой луною ночи,
если когда-то пойму
в бликах речной излуки,
что не доверят уму
память горячие руки.