***
Разреши подарить тебе… себя.
Неизвестного поэта с Пресни.
Кто-то мне сказал, что трачусь зря.
Странно… Я люблю дурные вести.
Потому что к счастью не привык.
Не подумай: я не враг счастливых.
Просто в строчках часто слышен крик,
Крик, как ветер, стонущий в изгибах
Черных, бесконечных мостовых.
Даже снег при виде их чернеет.
Здесь не режут горло, но под дых
Стрезву получать всего больнее.
Я, конечно, вру, и написать
Можно то, что даже и не снилось.
Мне давно не спится, и кровать
В снах моих бесцветных заблудилась.
Я живу на Пресне. Здесь мой дом.
Спросишь: почему? Я не отвечу.
Потому что воздух ловят ртом,
Потому что спертый воздух легче.
Так считал один мой друг (поэт).
К слову говоря, он застрелился.
Был заложник баб и сигарет.
Думали: сопьется. Ан не спился.
Говоришь: я груб? Наверно, груб.
Но поэта жалко: был талантлив.
Пел про гроб, про улицу, про круп,
Видел мир на дне консервной банки.
Я пока что жив. Я не
могу…
Правильней: не стану рисоваться
Силуэтом в стынущем окне.
Ты прости: нам, видно, не расстаться.