_______________________________И.С.
…Разожмешь кулачок, а в нем –ничего… А казалось, там – чудо, светлячок, лютик… Желтый цветочек не-су-ще-ству-ю-ще-го. …Крутится детское – любит-не любит ….
Верно не любит…Из окон сквозит пустота.
Чайник кипит. Умирают снежинки. Так тихо,
Так незаметно под окнами стынет река.
Это Лета твоя. Это твой предначертанный выход.
Что сверчок насверчил, что кукушка напела тебе…
…И не сжать в кулачке ни секунды – возьми же! –
Это все что могу, это чудо… которого нет…
Все равно не бывает, наверно, теснее и ближе,
Чем вот так… никогда… никогда…никогда…
Так обидно, что режет оскоминой строки…
Потому что вчера унесла тебя эта вода,
И нет смысла сегодня придти на высокий
И крутой ее берег… Еще ничего не цвело…
Позапрошлым числом не датируешь свежие слезы…
Завтра будет весна. Но Харон не забыл ремесло –
И веслом по воде… Остальное – безумно и поздно…
Строки – это живой след.
Человека которого нет.
Его нет, а они есть –
Значит он тоже…. есть.
Но не здесь. А там.
К этим тайным местам
Плывут картонные плотики,
Летят самолетики –
Мокрые и хрупкие.
Длинно гудит в трубке.
Страшно свистит ветер.
Оттуда… никто… не ответит…
Видимо, было рано
Вчера. А сейчас поздно.
В мире этом морозном
Таинственно и упрямо
Люди проходят мимо.
Рядом. Непоправимо…
Это самообманно
Ищет душа выход,
Чтоб на один выдох
Все развернуть… вспять…
Неможется ей знать,
Вцепляясь в живой след,
Что выхода здесь нет.
Никакого
Выхода
Нет.