* * *
Вот так бывает – ясен небосвод,
А по прогнозу – завтра гололёд,
А также гололедица, местами…
Где те места, сам чёрт не разберёт…
* * *
Бытует устоявшееся мнение,
О том, что существует точка зрения.
Быть может, существует в одиночку…
Вдвоём, помилуй Бог, какая точка?
* * *
Пушистый снег, безветрие, мороз
И верный пёс у ног – такая малость,
Чтоб думать: «Жизнь так славно состоялась!»
И самого себя жалеть до слёз…
* * *
Помечтаем! Нет запрета,
Нет границ и тормозов.
Наяву чудесных снов
Хочется? Мечтай об этом!
* * *
Ну, вот и всё… Прощаемся. Пора.
Всё сгладит время. Чувство облегченья
Придёт попозже. Странная игра
На интерес. Задачка без решенья…
* * *
Писать стихи, захлёбываясь счастьем, -
Это не каждому из нас дано…
Мне звёзды свет струят через окно
И шепчут. Понимаю их отчасти…
* * *
На землю бросил без смущенья
Я слов ненужных дюжину.
Завяли на земле растенья
От этих слов ненужных…
* * *
Всё рушится, и план трещит по швам…
Махну рукой и погружусь в нирвану
На час-другой… А план на то и план,
Чтоб не потворствовать самообману.
* * *
Совсем некстати наступила старость…
Неловко, что ещё осталась страсть
У старика… Но кое-что осталось
И удаётся, слава Богу, всласть!
* * *
Пока один, ты – горд, но слаб
И продуваем ветром.
Толпа сильна, но ты в ней – раб,
Не забывай об этом.
* * *
Толпа и я… Кто с кем и кто – кого?
Вопросик заковыристый с подтекстом,
Впервые заданный себе в далёком детстве,
Но до сих пор ищу ответы на него…
* * *
День – к вечеру, но что-то тут не так,
И жаль, что некому задать вопроса:
«Куда это пропал дверной сквозняк,
Который входит каждый раз без спроса?»
* * *
Молчание, отлитое в слова,
Нечасто встретишь, дорогого стоит,
А многословие давно не беспокоит, –
Оснащена двумя ушами голова.
* * *
Ответ – всего лишь слов продуманный набор,
Их, отвечая, взвешиваем сами,
Но он словами остаётся до тех пор,
Пока не будет подкреплён делами.
* * *
Вслед какому горю, вспомянув добро,
Оглянусь, прощая. Путь перемело
Снегом ли забвенья, зыбким ли песком.
Прошлого с грядущим встреча станет сном…
* * *
Валентинку – яркий пустячок
Мне никто не подарил, увы…
Это пустячок для головы,
А для сердца… Но о том – молчок!
* * *
Стихи душою рождены, и не положено
к словам душевным относиться настороженно.
* * *
Чуть дождик моросит. Пропах грибами
За пару дней раздетый ветром лес.
К опавшим листьям детский интерес -
Какой гербарий мокнет под ногами!
* * *
Я согласен, что всё относительно,
Но удача обходит меня
Сплошь и рядом… На приз утешительный,
Я надеюсь, прогнозы кляня.
* * *
Снег идёт… Твой смех, как снег,
Мягкий, невесомый…
Помню, было, как у всех,
Только по-другому…
* * *
Четыре строчки – много, или мало?
Чтоб дать ответ, я должен прочитать
Внимательно, вновь заглянуть в начало
И попытаться лучше написать.
* * *
Как умею, я пишу стихи,
Кто-то пишет несравненно лучше.
Я в свои вложить стараюсь душу,
Чтобы строчек не было сухих…
* * *
Считаешь, что неимоверно трудно,
Исправить всё, во что бы то ни стало?
Но было бы желанье обоюдно,
А способов известно мне немало…
* * *
Для удержания немало есть причин
И способов придумано немало…
Всё бесполезно – сам себе я господин,
Освобожусь, во что бы то ни стало.
* * *
Не просто сосчитать твои улыбки,
Но, что скрывать, - приятен этот счёт!
Сбиваюсь… То ли нечет, то ли чёт?
И улыбаюсь от своей ошибки…
* * *
Как это мило и актуально
В мороз поближе присесть к камину,
Представив – кто-то через равнину
Бежит на лыжах вполне реально…
* * *
Нас швыряет из крайности в крайность,
Мчим вперёд, возвращаемся вспять…
Что виной тому – рок ли, случайность?
Не понять, никогда не узнать…
* * *
Клубок случайностей, противоречий
Нам не распутать никогда –
Таков удел наш человечий,
Скорее – счастье, чем беда…
* * *
Ах, как всё кипит и клокочет в груди,
Как смел я и полон достоинства…
Отсутствие явных врагов впереди –
Удел дон-кихотова воинства…
* * *
Взгляд бездушный, дорогой,
Расстояньем заштрихован…
А на сердце – непокой…
Я навек к тебе прикован.
* * *
Боль бумерангом летит, возвращаясь беззвучно,
Бьёт неожиданно. С криком мне было бы лучше…
Сколько же боли летать бумерангом кругами?
Что, кроме боли, уж нет ничего между нами?
* * *
Боль ранит и врачует наши души,
А мы на раны сами сыплем соль,
Наивно полагая, - станет лучше
Чуть погодя, когда отпустит боль.
* * *
Здесь истый джентльмен свой закончил путь,
Он сдержан был и правильно воспитан,
Но, услыхав в свой адрес: «Да, иди ты…»,
Ушёл, и шага не успев шагнуть…
* * *
Сжёг за собой безжалостно мосты,
А весь ненужный скарб, накопленный годами,
Потоплен в омуте… Мы всё решили сами.
Я счастлив, что со мною рядом ты!
* * *
Творил поэт-холостяк в исступленьи,
Муз, как перчатки, менял негодуя
На то, что они лишь мешали, целуя
И норовя сесть ему на колени…
* * *
В снах Родина у каждого своя.
Вот у меня – всегда из детства ретро,
И, в снах увиденное, не скрываю я,
А вновь и вновь в стихах пишу про это.
* * *
Алкоголь слепой и терпкий,
Закусь-мерзость на тарелке,
Звон бокалов непристоен –
Большего я недостоин…
* * *
Не люблю я, если напоказ,
Хоть безверие, хоть вера в Бога.
Нам и так дано не слишком много,
И от нас зависит то, что в нас.
* * *
Всё уже давно зарубцевалось,
Но внезапно возникает боль.
Застонать? Зачем, чтоб вызвать жалость?
Жалость хуже, чем на рану соль…
* * *
Что, делать, - надо по живому
Без сожаленья резать… Жить
Дальше надо. Ножевому
Разрезу до исхода ныть…
* * *
Этот дождь бесконечный, такой, что душа отсырела.
Мне бы надо бежать – точно знаю, что ждёшь ты давно.
Но промокший стою под дождём, взгляд бросая несмело
На холодное, мокрое, в дивных рисунках, окно…