Пиджачишко напяливши твидовый,
И, покинув родное жильё,
Я поеду к Елене Нелидовой,
С днём рожденья поздравить её.
Как увижу глаза её карие!
Как рванётся наружу душа!
Жаль, что в молодости на гитаре я
Не учился играть в Дэ.Пэ.Ша.
Я б гитару свою семиструнную
Этак ласково тронул рукой,
Да про ночку, про зимнюю, лунную
Затянул, как ямщик костромской.
Я бы шубу свою соболиную
Распахнул на груди перед ней,
И рукою могучей, былинною,
Я погнал бы ретивых коней.
Но, взглянув с неподдельною болию,
Ты сказала бы мне: "Дурачок,
Это вовсе не шуба соболия,
Это твидовый твой пиджачок.
Ты устал, вероятно, с дороженьки,
Ты присядь да попей-ка чайку.
Утомились, знать, резвые ноженьки,
Начитался ты "Слов о Полку..."
Это всё, брат, сплошные фантазии,
Что в тебе существуют самом.
Здесь Европа намешанна с Азией,
А Россия... Она за холмом.