(Посвящается Джиму Моррисону)
Река, наверно, знает всё,
Индейским летом долог день
И маков цвет, и вкус дождя,
И небо, и любая тень...
И голоса звучат средь нас,
И небеса во сне молитв,
А, может, просто пробил час
Оторваться от земли...
Река ритмично бьёт огнём,
Втекает в вены божий дар.
По сути всё, что мы пьём –
Вода, несущая пожар.
И в летний зной, и в снежный бал.
Оленьи тропы там вдали
Зовут к началу всех начал:
Оторваться от земли.
Когда музыка смолкнет,
Я непременно вернусь
И, как поющие волки,
Спою шаманский блюз.