Его любовь – одно сплошное горе,
Безвольное предчувствие конца.
Реальнее песком засыпать море,
Чем выбросить из сердца подлеца.
Глаза его шальные, злые сети,
Хмельной, проникновенный, жгучий яд.
Разумнее ловить сетями ветер,
Чем пробовать забыть лукавый взгляд.
Слова его – безудержные споры,
С насмешками укоры пополам,
Но легче разравнять с землёю горы,
Чем окоянным не внемать словам.
Его обида пасмурна и колка,
Гремучей тучей в комнате висит,
И проще пропихнуть коня в иголку,
Чем гнусного прощенья не спросить..
Необъяснимо логикой, наукой.
Осталось лишь гадать да ворожить.
Его любовь – одна сплошная мука,
Кошмар моей дрейфующей души.