Моя ль вина, что вырос я в России
С кондовою, замшелою душой.
В Афган призвали - даже не спросили,
Сказали - должен, вот я и пошёл.
В Сороковую, роковую,
Залётную, пороховую,
В такую званую - незваную,
Чтоб долг отдал Афганистану я!
А что кому я должен - ну пойми-ка! -
Под параллелью той сороковой?
Не сорок лет с большой войны,
а сорок дней поминки
По другу мы отметили с тобой.
Лежит в «зелёнке» мёртвый шурави.
Лицо в крови и автомат в крови.
Его "вертушка" скоро заберёт -
Кабул, аэропорт, "тюльпана" борт.
Лишь с фотографии улыбкой озорной
Глядит пацан, отмеченный войной.
Он среди жертв бесчисленных её.
И сколько их война возьмёт ещё!