В этом мире все так не устойчиво.
Между слов – страниц не уследишь.
В ремесле делением от прочего
глупо множить плевельную тишь.
Что писать? – навзрыд ли перечитано…
Горький шрам по белой бересте.
Всё зарубки, сделанные литерой –
с мышьяком французским на листе.
Так от корки до подкорки просится,
типографской краскою дыша,
эпилог – а может, взять и бросить всё?
Как на паперти родного малыша…