День лета третий.
Солнце принялось
Без дураков за вечную работу -
греть нашу землю,
Усердствуя порой не в меру.
Июнь почти не виден за жарой.
О нём забыли,
словно он здесь лишний.
Порой лишь в шелесте
листвы зелёной слышно,
Как он вздыхает,
жалуясь кому-то
На всех, кто щедрости
его не замечает.
Он юн ещё.
Ему всего три дня.
Но не кричит он
в колыбели лета.
Что толку в крике,
если нет ответа?
Что толку в празднике,
куда не приглашён
Ни я, ни он?