Я пытаюсь писать стихи.
Это – знайте! – трудное дело,
Плыть меж тех, кому надоело
Рифму бить с четырёх стихий.
На упрёки отцов – соннет.
На начальников – эпиграммы,
И элегии тучный «бред»
Дам в ответ на «мыльные» драмы.
Я пытаюсь водить пером,
Когда принято скромно – «мышкой»...
Только крыс я на свой паром
Не зову. Сыра нету – шиш вам!
Гимн сложу я своим святым,
Поплыву по реке в Прилуки,
И оттуда элегий дым
Напущу на вас, «модные други»!
И представьте! – смолю с небес,
Вместо Пушкина, в темень трущобы
Чтобы выпалил гад Дантес,
И так далее... до Башлачёва!
Ведь смолю же! – придут они,
Пусть другие, но те же сутью,
Те, пророки от Русской земли,
Те, за Правду стоявшие грудью!
И пойдём по родной траве
С песней новой, не лебединой!
И забрезжит весёлый век
На Востоке зарёй-рябиной!..
Я мечтаю... который час?
Час утра? Ну, вперёд! За дело!
Нет, не быть мне одним из вас!..
(Я про тех, кому надоело).