Зима под свой конец приберегла
Мешки с давно всем надоевшим снегом,
Чтоб свой уход не сравнивать с побегом
Морозов( да с ветрами!) припасла.
И по неубранному льду мы все бредём,
Ругая дворников и ополчась на мэра.
И окружает нас повсюду сырость, серость...
Куда идём мы? Ну, куда идём?