Всё яснее пишется по ночам,
словно дольний груз уронив с плеча,
от свечи не отдёрнув рук.
Я плету из памяти ткань дорог.
Мировые ветры, кто вам нарёк
имена, замкнувшие круг?
Тот, где вновь учась уходить в полёт,
мы взываем ввысь "никто не умрёт!" -
так из душ рождается песнь?
Начертив вопрос, позабыв ответ,
через ночь смотрю на далёкий свет.
Был поэт, да не вышел весь.