Ждать не умеешь. Больно тороплива!
Ты убегаешь как из турки кофе,
сто раз на дню укладываешь кофры,
к нему летишь – в стовратные ли Фивы,
в Ниневию, в Киото, к черту в зубы,
к Аиду в подпол, под подол к Аиде –
он бабник, детка, – знаю, это грубо,
но без лукавства. И слепой увидит –
в его глазах – всегда 8 Марта,
такие рождены на горе наше,
или на счастье… Он еще за партой
все думал о Маринах и Наташах.
Опомнись, детка! Есть хороший парень,
бери его, да нарожай детишек,
представь – покойно, чисто, каши варишь,
мурлычет кот, тебе и не до книжек,
зато при деле. Стой, куда рванула?
В Урарту? Он звонил из главпочтамта?
Ты стерва! Я люблю его, я дура!
Но я-то здесь, а он с тобою – там-то!