Здесь дома – на размер выше,
И улицы – на порядок краше.
Как ты там без меня дышишь?
И как там солнце, что было нашим?
Под солнцем был весь мир светел,
И нам шагалось легко вместе.
А здесь сейчас один ветер,
И непонятно, чего он вестник.
Когда протягиваю вперед руки,
То почтальон мне дает письма.
Как Моисею за его муки
Был дан нерушимый свод истин.
Во мне горящим кустом вера
Всех тех домов на размер выше –
За то, что стал ты мне Богом первым,
Который (пусть и без меня) дышит.