О красота, боюсь поверить,
Что ты - творенье рук моих!
Как вышло, что стою теперь я
В почтенье голову склонив
Перед тобою сам? - немея,
Хотя язык остался цел,
Сражен, хотя на месте шея, -
Творец и раб в одном лице!
Как вышло это, что не знача
Собою ровно ничего,
Тебя поймал я наудачу?
Затем вытягивал, как вол,
Твой зыбкий образ из рутины
Вещей, пока моей резьбой
Он в мрамор не вошел, отринув
Все лишнее, и стал тобой.
О красота! Я - старый, чертит
Жизнь предпоследнюю главу;
Осталась лишь одна – о смерти,
И все - и больше не живу.
И разум, где однажды ночью
Возник нетленный образ твой,
Истлеет вместе с оболочкой,
Укрытый мертвою листвой.
Жизнь вечна только в смене быстрой
Разнообразных форм, пород;
Ей все равно - что я, что листья,
Она вершит круговорот.
Но ты – совсем другое дело,
И я нарочно сделал так,
Чтобы вовеки не старела
В нетленном камне красота!