себя
щемя,
до боли
белым
обволакивая войлоком,
в каждом кубическом миллиметре (веры)
расцветают увядшие цветы, покойники
воскресают, хоть сегодня
в понедельник ровно как
неделю назад пустотел,
и крошится пряник; такт-
овая чистота рассветов
не лжет, только слеп
остаешься – ложноножек
и лже-лепестков
кутерьма! и вдруг
руку жмет чужой
никому ненужный (живой)
скорее враг, чем друг
скорее свой, чем мой
хоть в пригоршне сна
не осталось,
а только
птичий крик
и в остывшей печи вода
и зола
на лице старик
улыбнулся беззубым ртом
белый войлок
сжигает
останусь
в нем