Бегут года мои безумной чередой.
Уходят в прошлое людей отцветших тени.
Был я рождён, видать, под странною звездой.
Кого винить, когда Господь был за рожденье?
Мне часто снятся острова морей иных,
Пылают семь светил сиреневых и красных,
Поток лазурных вод струится с крутизны,
Где с Богом я сижу на берегу на равных.
«Скажи, Всевышний, мне, зачем я был рождён
На грешной той Земле среди цветов и смрада,
В ночной апрельской мгле под проливным дождём,
Хотя родня была рождению и рада»?
«Не знаю, - молвил он, склонившись надо мной. -
Вас у меня не счесть, и каждый чем-то дорог.
Созданья все мои прекрасны новизной...
Люблю творить, признаться, не любя повторов».
Москва
29 декабря 2004 г.