Вчера пришел дождь. Пришел и привел весну. А сегодня город прятал глаза под шапкой тумана, нахлобучив её на крыши многоэтажек. почти Лондон. Почти нежно.
Светлая грусть - легкое чувство, как туман остаётся там, где недосказано, где было хорошо и тепло. Весь город утонул в молочной дымке. Она обволакивает. Спускается с неба на крыши, машины, вечно спешащих людей и в лёгких объятиях прячет город. Медленно. Заполняет воздух, всё пространство, маленькие улочки, большие магистрали, и даже старый, уставший Арбат окунается с головой в её прохладный свет. Взбитое небо расплылось по городу, и словно из неоткуда появляются люди, всё так же спешащие куда-то. Куда спешить? дождь любит опоздавших. Пальто промокло. Легкая дрожь дергает тело, но не важно. Важность вещей слишком туманное понятие. На душе легко. Неяркий, но чистый свет заполняет опустевший мир. Мой мир. И уже светло. Только холодно. Свежий воздух проходит в легкие, наполняя жизнь смыслом. Весенний воздух особенный - в нём аромат надежд сплетается с веянием мечты, и легкий привкус свободы остаётся во рту после вдоха. Весна приносит жизнь. Разве смысл? Светлая грусть выходит из тумана и стелется в душе ровной легкой пеленой. Едва слышно, как воспоминания шумом прибоя ласкают подсознание. Почти море. Почти соль. Соль от слёз, которые высохли, крики птиц о свободе и любви. Это всё что осталось. Ни ненависти, ни боли. Туман склеивает осколки разбитой души. Спасибо. Дождь падает тихо. Шелест его нежно шепчет, успокаивает: «Ты свободна. Свободна.», и эти слова отдаются этом в каждом уголке души. И как чарующе звучат эти забытые звуки… Свободна… И можно дышать…Над рекой в тумане растворяются огни вечерней Москвы. И, сорвавшись со струн, прощальный аккорд давно забытой мелодии исчез в полупрозрачной дымке. Почти светом. Почти тепло.